Pan con chocolate

Esa tarde me apetecía merendar, cosa poco habitual en mí. Llevada por un extraño impulso, de repente se me antojó de lo más delicioso una rebanada de pan con chocolate, algo que siempre, inevitablemente, había asociado a mis tardes de niñez.
Sin embargo, ese día, poco podía imaginar que el primer mordisco me transportaría, con tanta rapidez y claridad, a muchos, muchos años atrás. El placentero sabor del chocolate me lanzó a un viaje en el tiempo y me llevó en volandas hasta mi infancia.

.A cada mordisco, se desempolvaban del baúl de mi memoria imágenes largo tiempo guardadas y que casi había olvidado. Inconexas al principio entre sí, se iban enlazando las unas con las otras hasta convertirse en una película en la cual yo era espectadora y protagonista. Una película que, a pesar del tiempo transcurrido, tenía la nitidez de los bellos recuerdos y el dulce sabor del chocolate.

Un mordisco, y ahí estoy yo, de nuevo en casa de mis padres, recién llegada del colegio, con mis largas trenzas despeinadas, mis piernas como alambres y mis enormes ojos frente a otra rebanada de pan con chocolate. Sentada en la galería, balanceando mis rodillas llenas de arañazos, me dejo envolver por la paz que flota en el ambiente y que saboreo al igual que mi merienda.

Otro mordisco, y ahí está mi madre. Enérgica e incansable, con su inseparable delantal floreado, trajinando en la cocina, delicioso almacén de aromas caseros, y desde donde un sabroso olor a cocido invade toda la casa. De aquí para allá, entre cacerolas y pucheros, interrumpe por un momento su actividad y me observa. ”Venga, empieza a merendar que has de hacer los deberes”.
Su voz, ahora, suena en mi interior como un eco del pasado.
Y yo sigo paladeando mi pan con chocolate con la misma intensidad que paladeo esa calma que reina en la casa, oasis de paz y refugio seguro de mi niñez.

Un mordisco más y ahí está mi abuela. Menuda, frágil, tierna, mi aliada incondicional. Sentada en la galería, con sus desgastados ojos, la espalda encorvada por el paso de los años y totalmente absorta en sus bolillos que, en perfecta sintonía, danzan de un lado para otro del cojín bajo la dirección de sus habilidosos dedos y que, como por arte de magia, transforman el hilo en encajes,. Tan blancos como su cabello, tan hermosos como ese momento.
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Contemplo la escena como si hubiera quedado atrapada en una de esas bolas de nieve, donde parece haberse detenido el tiempo y todo transcurre con una deliciosa lentitud. Aromas y sabores, sensaciones que se encadenan en ese cotidiano ritual, y cuya banda sonora es el tintineo metálico de las cacerolas en la cocina y el sonido de los bolillos al chocar entre sí.

A esa hora intermedia de la tarde, el sol entra por la galería y llega hasta la cocina. Al roce de sus rayos, y como tocados por una varita mágica, los grises cacharros de metal brillan y la estancia adquiere un suave tono dorado. Ajena a esta maravilla mi madre, infatigable bailarina entre fogones, sigue con su danza entre ollas y cacerolas.
Los encajes de mi abuela, bajo la dorada caricia, adquieren un blanco casi cegador y yo, hipnotizada, intento prolongar al máximo la merienda, procurando no perder detalle de toda aquella transformación que, parece ser, nadie más que yo advierte.

Otro mordisco. El encaje crece y crece y el aroma del cocido ya lo envuelve todo. Mi abuela levanta la vista del cojín, sin dejar ni por un segundo sus juegos malabares con los bolillos y me dice con una sonrisa tan dulce como el chocolate…”Haz lo que tu madre te dice. Termina ya y ve a hacer tus deberes”.
Un último mordisco y el chocolate se ha terminado, lo cual significa el fin de ese momento mágico. Se desvanece el encanto y, a desgana, acudo a mis obligaciones.

Mi universo infantil estuvo lleno de tardes como esa, bañadas por la calma y el sol. Con aroma a cocido y sabor a chocolate. Tardes que jamás se volverán a repetir y que ahora, casi cincuenta años después, reviven nítidas en mi memoria, negándose a ser olvidadas.

De mi abuela queda su recuerdo, sus encajes y un gran consejo que un día me regaló. De mi madre, su eterna danza en la cocina, aunque ahora ya más pausada, y su energía consumida por los años. De mí, lo que soy ahora.

Lo único inalterable y duradero son esos rayos de sol que siguen entrando por la galería y llegan hasta la cocina. Y, por supuesto, el sabor del pan con chocolate.